Derroche de luz

La espantada sensacion de principio me abriga el pecho. tengo miedo salir a ver el sol,

la luz es la cuartada, 

jugarreta de dios, 

del universo...

soy pequeno, y aqui entre mis manos,

lo que fue rosa es hoy polvo y cenizas...

retomo el poema, lo desdigo, lo desando...escucho...

las pocas silabas 

los escasos versos,

las magras oraciones,

como sentencias del padre al final de una confesion muy larga...

para no herir,

me adelanto al dolor, le madrugo

me impulso hacia el limite

casi lo toco...

soy la caida.

como tantas veces, 

las escasas posibilidades, los bajos instintos...

tengo miedo de la luz...

de tanto derroche de milagro...

Islas-Almas

De Carlos Nejar:

Recomenzar es el orden de las piedras, los montes, los pajaros. Y amar es cercar de ojos y de manos lo que vive. El sol no sellaba a la muerte.

***

La isla era el alma . Soberbia sapiencia de ser hombre. Algunas veces menos que la palabra. 

***

El tiempo acaba en la luz.

***

Un mirlo es el aire.

***

El amor tiene fe en aquello que lo traspasa.

***

Eran de fe las cosas vistas por el alma.

***

-<

-No se pueden apagar constelaciones con los pies.

-Hay que mantenerse vivo, si sobrevivir es caer. O perecer.

_Discernir es apropiarse de lo visible.

-No oscurecer el espiritu.

-La muerte pierde peso cuando amamos.

-Volar es desprenderse de lo inicios. 

-El amor no se previene de la muerte. Ni es el amor lo que nos derrumba. Somos nosotros.

-La infancia: pote de miel y viento.

-Estamos listos para quemarnos.Basta con encendernos.

-Parir la muerte es parir la tierra.

-El alama es estar en casa>>.

Del poemario La Edad de la Aurora. Fundacion del Brazil. (Cuba, 2004)

Moti

Y tu?

Monochromatico

Hoy la busqueda son estas palomas que vuelan espantadas desde mi pecho, 

 libertad que habita en la punta de mi sexo...tengo ganas de volar.

Rising

Lhasa cura hoy la melancolia, "I was rising, up, leaving the ground..."

en su voz redescubro el significado de estrella, guijarro, nube, volar, extasis...

Mis manos se despreden de mi y ya no soy mas este muneco que agarra cosas,

sino la multiplicidad de lo incabado,

lo eterno que se desborda en todo...

Nuevos poemas sale de mi, 

me abandonan para posarse en el papel,

me abandonan hoy y para siempre,

Me desprendo del suelo,

y comienzo a levitar, lentamente, milesima de milimetro por hora...

pero toda la paciencia es mia, todo el ardor de la altura,

y el deseo de abrirme al sol,

es una flor gigantezca, azul.

Respeto el aire que respiro, me se feliz.

Termino la escuela y me enrumbo hacia el verano...

"Miss the things that grow.."

todo se eleva ahora,

son casi las tres de la tarde y la libertad es esta mezcla de sabores que alucino,

que pierdo justo antes de saberlos...

la absurda sonrisa se desprende de mi tambien

y va a parar al borde de la silla antigua,

la gata la agarra y se la pone, 

ahora ella sonrie...

lo cotidiano tiene algo de eternidad,

lo cotidiano, lo de siempre...

Hoy, hay en las cosas, un vaho de primavera escondida,

un rumor de lluvias 

que caen hacia arriba...

F=licidad...

He preguntado hoy...

?Que es la felicidad?

y los rostros asombrados me acusan de impio y absolutista...

he construido mi felicidad 

a retazos, 

pedacitos de cosas que alucino, que vivo, que me pertencen,

si son mias,

y es mi acaso la felicidad,

toda, 

la que no tiene nombre...

MIA.

las palabras en mi boca hilvanan parrafos, secuelas, poemas, novelas,

y frente a la pantalla mi rostro se muestra ilusionante..existe es palabra?

esto no es un poema,

esta es mi dosis diaria de felicidad,

un poquito para ti,

un poquito para todos...

Gracias.

Amen.

Un guijarro

Desando este blog en silencio, retoco las palabras las releo,
me escucho yo mismo, y en el background, alguna cancion de antony o de lhasa, o de algun otro extrano....
Me encanta despertar imaginando la lluvia, refrescado por el vaho primaveral de los aguaceros nocturnos,
mientras el sol realza el verde en todo lo que miro...
Ah! he extranado tanto a la poesia en estos dias! ella suele visitarme y a veces la invito a una limonada...
juguetona ella...y yo tan tonto...
en estos dias termino lo que he dejado inacabado, flores de agua, se lo entregare a mi abuela el dia de las madres...
y me preparo para la proxima senal, el proximo grito que me muestre el rumbo a tomar, las palabras que decir...
si estas ahi, y escuchas...te pido que me digas....
A donde van los rios que nunca llegan al mar?
En la foto...Kazhuo Ohno, bailarin y cantante de casi 90 annos, de Butoh...la inspiracion de antony...
y al final...el poema...misterioso y fugaz...de Ritual de los Espejos...

Ando extraviada.

Juana García Abás

Hilo el tapiz de los héroes

con manos de pitonisa

 apretando serpientes.

me abro el vientre

sobre la piedra

y ofrezco mis vísceras al minotauro.

La próxima bala es mía.

si toco tierra después de los abismos

me construiré un par de alas de plástico.

El agujero negro

me acoge,

subo en la noche

a punzonazos.

Me juego en los naipes

la cabeza.

El espejo me odia

y yo a sus mútiples puertas.

Soy

el cristal roto

en un filme

de Chaplin.

La Selva

Selva de mi silencio...
apretada de olor, fria de menta...
Selva de mi silencio: en ti se mellan 
todas las hachas; se despuntan 
todas las flechas;
se quiebran todos los vientos...
Selva de mi silencio, Selva Negra
donde se pudren las canciones muertas...
Selva de silencio...ceniza de la voz
sin boca ya y sin eco; crispadura de yemas 
que acechan 
el sol
tras la espesa 
marana del verde...?Que nieblas 
se te revuelan en un remolino?
?Que ala pasa cerca 
que no se vea
succionada en el negro remolino?
(La selva se cierra 
sobre el ala que pasa y rueda...)
Selva de mi silencio,
verde sin primavera,
tu tienes la tristeza
vegetal y el instinto vertical
del arbol: En ti empiezan
todas las noches de la tierra;
en ti concluyen todos los caminos...
Selva apretada de olor, fria de menta...
Selva con su casita de azucar
y su lobo vestido de abuela;
trenzadura de hoja y de piedra,
masa hinchada, sembrada, crecida toda
para aplastar aquella
tan pequena
palabra de amor...


Dulce Maria Loynaz (Versos)